No llegó a tiempo.

Lo esperaba la muerte

indignada ante tanta informalidad.

La Parca,

Se retiró oscura,

sin ofrecer compañía.

Castigo ejemplar

a tan impuntual mortal.

“El sándalo perfuma el hacha que lo hiere”

Dejó libres unos cuantos reglones en el papel

Optó por no tomar el carro 

que a puertas abiertas, rojo le ofrecía embarcar.

A paso lento buscó la banca más cercana,

 reposó.

Opuesto a la vorágine,

Renunciando al tiempo ganado robado al sueño.

Decidió  escribir nada.

Nada disonante, ante tan bella sentencia.

“El sándalo perfuma el hacha del que lo hiere”

Un carro verde y luego un carro rojo

fueron breve estación abierta a toda reflexión.

“Sólo el bueno muere joven”

Mi muerte está ahí,

dudando entre el bien y la longevidad.

“Only the good die Young”

Lo entendió Ana,

 Dean y Janis

Federico, Víctor y Vicente

Lo entendió el Nazareno.

Gandhi no.

Lo entendió Lennon

que no esperó el sixty four.

Sus emociones circulares

revolucionaron buscando calces

en un universo cuadrado.

Criptados algoritmos,

intrincadas alquimias

Pareando orden y caos.

Sublime creación,

caos supremo,

sutil desgaste.

Infinitas combinaciones

opuestas a la burda limitancia

de elementos regularmente alineados.

Azarosos perímetro en búsqueda del calce magistral

en azarosos perímetros inversos.

Conmemorar la independencia

siempre es la misma mistela.

Blanco, azul y rojo.

4 de julio

El alma criolla encendida

El tricolor en lazos y rosetones

engalanando  todo Time Square

14 de julio

El tricolor en los cielos,

Bajo el Arc du Triumph.

la impecable Parada Militar,

el paso marcial de las tropas

Blanco, azul.

Y se arrancan copihues hasta su extinción.

(Quizás por eso los holandeses optan por el naranja)

Blanco,

Chicha chardonnay

bañando yeguas en el valle del Loire.

Empanadas caldüas por todo el Chicago Loop.

Volantines chupete

jugando con los molinos de Ámsterdam.

¡Por doquier la misma juerga!

¿Es que ha naiden le importa tanta sangre añeja?

¡vivir con honor o morir con gloria!

¡húsares a la carga!

¡Vamos a bailar toda la noche!

Aro, aro, aro

Una pausa por los inmortales,

los que no llegaron a la ramada

Los veinte conspiradores,

Por los Carrera,

las doñas Paula,  las Javiera

por Manuel, por la Gabriela

Lautaro y Arturo

Allons enfants de la patrie

Por la razón y nada más que la razón

(gracias Unamuno)

¡Viva Chile mierda!

¡Y salud!

OK. Chao.

Una mano vieja y ajada

guiaba a otra mano vieja y ajada

Por todo vestido, esa mano vieja y ajada

lucia un anillo joven brillante.

Otra mano vieja y ajada

dócil guiada.

Engalanada de anillo

novel resplandeciente.

No Miguel Ángel supo expresar

Al amparo de su creación de la creación.

La vivida belleza

De esas manos entrelazadas amadas y viejas.

El editor, censurador implacable, me ha pedido ironías

¡Nada de profundidades que no resultan profundas!

¿Y qué hago con las inversas tortugas

que navegan en el respaldo del asiento?

¿Dónde me guardo las patiperras metáforas

que el canto carioca y alegre de un pordiosero triste y carioca

han traído a esta micro?

De remate una vieja picante ha subido con un perro cuico.

¿Pueden coexistir las ironías?

Wilde, Voltaire

¿Pueden, ante tanta monotonía prevalecer las ironías?

¡No a las profundidades!

Amado Nervo

Mas es profundo entender,

ya no hay campanillas al final de la cuerda.

Como tampoco, y a su tiempo, cuerdas al inicio de la cuerda.

Solo un botón de timbre que no timbra

Ni menos aun, evoca campanillas que presagien una pausa.

Cuento antiguo

acerca de cosas que nunca pasarán

Morí al medio de la calle

creyendo historias que quería creer.

Y entre cuentos alegres

tirado boca arriba me encontré.

Acribillado por increíbles relatos.

Cuentos cargados de pragmática realidad,

absurdos,

abominables.

¡Mentiras pido!

(Perdóname Gardel)

En el ocaso de mi esperanza

el sol saldrá por el poniente

opacando la aurora boreal del Ecuador.

La luna temerosa,

solazada entre mis fauces inertes

crecerá fulgurosa.

Boca abajo el sol optará por las sombras.

Mi último vaho

Será el tibio vapor

de un beso entre la luna y el sol.

El fin de un cuento real.

Mi historia imaginaria.

A veces,

sin motivo alguno,

a los muertos les da por caminar.

No visten de Zombis,

No recurren a sofisticadas

configuraciones endoplasmáticas.

Simplemente,

y sólo a veces,

a los muertos les da por caminar.

Entonces,

 toman su mejor chaqueta

y recorren pausadamente la ciudad.

Sorprendiendo en su andar

a mas de algún vivo

al que su rostro se les hace familiar.

Es que a veces,

a los muertos les da por caminar.

A la cuenta de diez

había alzado su cuerpo.

Dejando atrás,

en la arena,

sudorosas viejas penas.

Mas aún erguido,

estaba herido,

irremediablemente perdido.

¿Puede el dolor redimirme mi Señor?

Un upper cut

y luego un divino gancho izquierdo

dijeron ¡No! A su predicamento.

Camino nuevamente a la lona,

la miró a los ojos.

o mas bien

recordó sus ojos.

Entre luciérnagas de primavera

y  calidas voces de antaño

Dejó la existencia

antes de tocar el suelo.