Archivo para vida

Cuento: EL VIEJO DEL SACO

Posted in personajes with tags , , on 1 enero 2014 by Cristhian

Publicación del primer cuento al blog:

El “Viejo del Saco” ya no acecha mi portal.

Me porte bien o me porte mal, no hay temor.

Tampoco cosechas en verano.

Sus ojotas no estampan la huella Good-Year en el barro.

Se ha ido en Transantiago,

con mochila en la espalda y zapatos de PVC.

Se ha ido camino a una faena en construcción.

Asustando a otros niños de algún novel “Plan Cuadrante”.

 

¡Ya, los que van pa’ Lira!

En La Campana, con esas palabras, sentenciada estaba el fin de la gloriada pausa. Tres oscuras siluetas en el rincón mas apartado del local, comenzaban con intermitentes movimientos a concluir su inanimada presencia.

Yo niño, los observaba parapetado tras el mesón y las vitrinas. Hacía poco tiempo mi abuelo a regañadientes me permitía ayudarle ha servir cañas. Estaba algo grande, casi más alto que el mesón. Pronto podría cortar el queso, bombear aceite y hacer los cambuchos de azúcar. Claro esos trabajos eran palabras mayores.

Los gallanes refunfuñando apuraron sus cañas frescas. Salvo el mayor, un viejo menudo y enjuto que lento sorbía incesante hasta atrapar el último concho del vaso.

También con parsimonia, pero fiel a su rito republicano, una vez saciada la sed musitó ¡Muerte a Franco! Palabras de ese viejo español que era jornalero en las parcelas no sé dónde y no sé porqué.

De esa mentada “Guerra Civil Española” muy poco conozco, todo de rebote. Nos llegó a Chile en el Winnipeg, por Neruda y de rebote. Horneando marraquetas, vendiendo tornillos, rebosando cultura, cantando cantares. Y se quedó, fondeada en Valparaíso renaciendo en copihues. De rebote por García Lorca, y Machado, tras la Historia de Chile que escribió un Castedo ya desembarcado como a otros hispanos, avecindado y agradecido

De esa guerra conozco poco, todo de rebote. Allí murieron hombres buenos (como todos los muertos). Hombres buenos por ambos lados perdieron (como en todas las guerras).

La conocí de rebote y de niño en el almacén de mi abuelo, con las palabras de ese viejo republicano que enterró a toda su familia en campos de Castilla.

Derrotado en la defensa de Madrid salvó de ser fusilado nada más que “por convicción”. Por improvisado tribunal de guerra, cinco habían sido los ya ajusticiados ¿Por qué estás aquí? le interrogaron ¡Por convicción! gritó decidido. Entonces ante sus palabras altivas, quizás más por capricho que convicción un sargento Franquista lo libró del paredón. Salvo la vida, mas en esa guerra a toda su familia perdió.

Desolado, como tantos otros, partió al fin del mundo lejos de toda guerra y en este fin de mundo, tierra de rebotes y guerras difusas, hoy reposan sus huesos. No hubo en este fin de mundo cañas suficientes que mitigaran su dolor.

 ¡Ya, ya cabritos que se les va el carro!

Mi abuelo no era de muchas risas y perdía la paciencia fácil.

Los parroquianos del almacén comentaban que el segundo personaje, largo y erguido había sido un gran banquero, un hombre exitoso que se enamoró de una artista bohemia. Ella era de piel canela, ojos verde esmeralda. Poseedora de una sonrisa cautivante que se le había adentrado en su corazón hasta la locura más delirante.

Cuentan que en sus tiempos de abundancia, motivado por su amor alucinado, encargó para ella, al afamado arquitecto Smith Solar la construcción de un palacete Art Decó en el mejor terreno de Avenida España. El mismo día de la inauguración ella partió de su lado. En busca del “engrandecimiento personal”, le dijo. “Quizá sólo por unos meses, al volver verás una mejor mujer”, concluyó. Y él se quedó en su letargo, esperando, esperando. Los años pasaron, su traje de banquero se fue gastando y rasgando. Día a día esperando, gastándose, apagándose. La mejor mujer no regresó, triste se alejó de su opulencia, de la ciudad y su opulento maletín en pala se tornó.

Unos dicen que pocos años después se ahogó en las aguas del Tranque. Atrapado por un remolino de arena o rendido a la realidad del amor no correspondido.

Otros, por el contrario, aseguran haberlo visto partir emocionado en un auto con chofer, por El Mariscal calle abajo, junto a una dama muy elegante vestida de riguroso blanco. Sin duda una mejor mujer.

¡Los que van pa’ Lira!

Repitió mi abuelo, esta vez con voz parca y una mano en la asidera de la cortina.

Dos de los hombres ya enfundados en viejos abrigos y sacos harineros anunciaban su partida devolviendo las cañas vacías, juntando las chauchas adeudadas.

Permanecía en el rincón el más joven y al mismo tiempo el más oscuro de ellos, a diferencia de los demás no labraba la tierra, su oficio era blanco, era lechero. En la alborada del día recorría todas las parcelas sobre un triciclo repartiendo leche fresca y templada.

Era rojo, encorvado, tosco, de pelo negro por constante mojado. Pese a vivir existencias paralelas, nunca cruzamos palabra. Nada supe de su origen, era de hablar corto y sonrisa escasa.

Quizá no tenía razones para sonreír o para entregar palabra, mas a mi me regaló una inolvidable alegría. En esos años de niño, en día próximo a Navidad, envuelto en diario dominguero me obsequió unas ojotas hechas por él a mi medida. Ojotas con las que corrí por camellones y acequias durante todo un verano que permanece atesorado en mis recuerdos sepia.

Mi abuelo me decía, se llama Llemilao, viene del sur, es Mapuche y oculta una pena. Los Mapuches que yo conocía eran pocos, todos aguerridos. El primero un Lautaro con cintillo de cuero, ojos claros y torso perfecto protagonista en una producción franco hispana de “La Araucana”. Otro de bronce, se erguía altivo tras las escalinatas del Santa Lucia. Los restantes ilustraban láminas de historia en mi álbum Mundicrom; Colo-Colo, Lautaro, Caupolicán, Galvarino, todos aguerridos.

Llemilao no, carecía de garbo, creció entre riñas callejeras. Llemilao nunca perdió nada pues nunca ganó. Y en cada derrota ante una ciudad hostil su mirada se perdía, su pena crecía.

Años después tras largos silencios, escasas sonrisas y ocultas penas, su triciclo lechero quedo varado a la rada de una cantina. Ese día embriagado de esas ocultas penas se alejó a tumbos por empedrada senda.

Su cuerpo a tientas buscó barro en el barro. El vidrio inerte blanquirojo de sus ojos una vez más y por última vez no encontró montañas amables en el horizonte. Por una eternidad arrastró el triciclo, por una eternidad lo arrastró el triciclo. Sus sueños no murieron, nunca soñó. En el ocaso su cuerpo desplomado se fundió en el barro bajo la lluvia.

Una pena milenaria empujó vanamente sus huesos hacia su tierra.

Al Arauco que quiso y nunca conoció, en pos del Canelo donde reposar.

¡Ya señores a Lira a Lira! Que mi comida está servida

Gritó mi abuelo golpeando con su boina la baranda de salida.

¡Ya partiste, Amado Nervo! ¡A Lira, todos pa’ Lira!

¡A Lira, pa’ Lira los boletos!

Los tres parroquianos tomaron rumbo a ese carro que nunca partía, rumbo al Lira que no conocían. Paso a paso en su salida se iniciaba la metamorfosis del día. Tres sombras grises, vertiginosas se apoderaban del camino. Y el sol casi sin vida, suplicante, me permitía mirar algo de su destino.

Sin alcanzar al sol perdido, las tres siluetas se alejaban alargándose calle abajo. Oscurecido ya, la noche era proclamada por un solo de cortina. Cerrado estaba el establecimiento.

Como profetizado en “Lo que Cuenta el Viento” tres “Viejos del Saco” iniciaban sus tropelías cazando niños porfiados y niñitas mal vestidas.

Quizás sea bueno aquí complementar, años antes de esta historia, antes de embarcarse con boliche camas y petacas, calle Bascuñán al fondo se emplazaba “La Campana”. Mi abuelo fue desde siempre almacenero.

El carro en mención, cruzaba de borde a borde ese Santiago antigüo. ¡Los que van pa’ Lira! Clamaba la boletera aferrada sobre la pisadera. Mi abuelo, antes joven, no fue a Lira, más bien partió hacia el otro extremo. A tierras prometedoras del sur de Santiago, a los campos lejanos y verdes de La Pintana.

A esa tierra llegaron hombres de negro y de blanco, hombres alegres o tristes, esperanzados o rendidos, pero al fin, todos ellos, hombres buenos con una historia por venir.

Antes de concluir, que quede bien sentado en acta. ¡Nunca creí en cucos!

Más por si las dudas, en mis años noveles, a los “Viejos del saco” siempre les serví sus cañas bien llenas.

Fin.

HOJAS DE OTOÑO

Posted in Uncategorized with tags , , on 31 enero 2013 by Cristhian

Se muere la muerte,

también se muere.

 

Se anima,

Se alegra,

Agoniza frenética

Vital, radiante.

 

Se muere la muerte.

En argentino y diáfano ocaso.

 

La muerte suicida, cesa.

 

Enloquecida

se ahoga en vida.

Decapitada en risas.

 

De sueños se acribilla.

 

Ante el calvario de eterna existencia.

 

La muerte,

También se muere.

IMG_9491

RECUENTO DE CUENTO

Posted in destellos with tags , , on 31 diciembre 2012 by Cristhian

Escher-Stairway

Lo tuve todo,

…Casi nada

 –

Era  poco,

…Casi todo

 –

Permaneciste

por una eternidad,

 –

…Casi un instante

No importa.

 –

Olvidarte me tomará

algo mas de un instante

 –

Después de todo

Fue poco,

 –

Casi nada.

UN SALUDO DE PASCUA

Posted in Uncategorized with tags on 24 diciembre 2012 by Cristhian

feliz pascua

FELIZ PASCUA

A TODOS LOS ANÓNIMOS Y LOS CONOCIDOS

CON ALEGRÍA

…Y POR CIERTO, DESTELLOS.

CRISTHIAN

UN DESTELLO SETENTERO, EN UN INSTANTE DE UN DÍA, DE UNA SEMANA DE UN MES DE UN AÑO

Posted in De la existencia y tiempos paralelos, destellos, Uncategorized with tags , on 14 noviembre 2012 by Cristhian

Sentado en la vereda

John disfrutaba de ver pasar las ruedas.

Pocas cuadras al sur,

Inconsciente de ello,

Buarque lanzaba a su protagonista desde alta cornisa.

Aquel obrero, fiel a su egoísmo proletario

destrozó su cuerpo

a contramano, entorpeciendo el transito.

Modugno, al norte,

Ya harto de marcar tarjeta

Añoraba la campiña,

despreciando mas que siempre

los malditos cochecitos.

Fue ese atochamiento infernal

de suicido en hora peak

culpable de colmar su paciencia.

No, no era fiesta,

mas gritó

¡Vamos al campo a coger las margaritas!

(Era tal la congestión, nadie le escuchó.)

 –

Un hombre escapando por los cielos

inmoviliza al mundo.

Al tiempo, un melenudo ante tal inmovilidad,

decide hacer de la inmovilidad su movimiento.

 –

War is over! My friend.

 –

El sol se difuminaba entre encendidas margaritas.

Louis, tras breve pausa y todo espectro,

como todo corolario, exclamó.

 –

What a wonderfull world!

TANGO SILENCIO

Posted in Artista Invitado with tags on 21 septiembre 2012 by Cristhian

 

A veces mis textos se escapan en vértigo delirante.

Tiendo a vestirme de Federico García Lorca

(con disfraz básico por cierto)

 

Salpicando ideas sueltas, pequeños enigmas,

sugerencias para la ilustración.

Y no es que hable de navajas, sólo dejo “tareas para la casa”.

 

 Otras, esas piezas sueltas son la busqueda,

de otros universos donde mis piezas sueltas engranan.

 

Algunos resultan demasiado frenéticas,

pero no puedo eludir que me gustan

Vayan mis disculpas si me enredo o los enredo

 

Y si de ayudar  al desenredo se trata

quiero ser mas lato en mi previo homenaje

a un par de grandes “Artistas Invitados”

 

Los autores del Tango “Silencio”

Homenajeados en mi texto “Silencio de Tango”

 

Los señores Gardel y Lépera

 

SILENCIO

 

Silencio en la noche.
Ya todo está en calma.
El músculo duerme.
La ambición descansa.

Meciendo una cuna,
una madre canta
un canto querido
que llega hasta el alma,
porque en esa cuna,
está su esperanza.

Eran cinco hermanos.
Ella era una santa.
Eran cinco besos
que cada mañana
rozaban muy tiernos
las hebras de plata
de esa viejecita
de canas muy blancas.
Eran cinco hijos
que al taller marchaban.

Silencio en la noche.
Ya todo está en calma.
El músculo duerme,
la ambición trabaja.

Un clarín se oye.
Peligra la Patria.
Y al grito de guerra
los hombres se matan
cubriendo de sangre
los campos de Francia.

Hoy todo ha pasado.
Renacen las plantas.
Un himno a la vida
los arados cantan.
Y la viejecita
de canas muy blancas
se quedó muy sola,
con cinco medallas
que por cinco héroes
la premió la Patria.

Silencio en la noche.
Ya todo está en calma.
El músculo duerme,
la ambición descansa…

Un coro lejano
de madres que cantan
mecen en sus cunas,
nuevas esperanzas.
Silencio en la noche.
Silencio en las almas…

 

 

DE ROCAS Y ARENA

Posted in destellos, Uncategorized with tags , on 20 julio 2012 by Cristhian

Do el universo infinito,

de infinitos universos.

En ínfima limitancia,

efímero surgió mi verso.

 –

De la Acrópolis en dispersa reunión,

veinte piedras próximas al Partenón

son verso longevo

de significancia poderosa.

 –

Desde el caudal del Maipo,

un guijarro vertiginoso

canta dulce al universo.

 –

A mi muerte,

la de la seis de la madrugada.

(En Buenos Aires si es menester)

Justo un instante nexo al infinito

mi obra cobrará sentido.

 –

Se leerán tres o cuatro palabras sobre lo eterno.

 –

Una o dos paladas

serán oda a lo opuesto.