Hay poetas que escriben al amor.
–
Supremos poetas que aman el amar.
Amantes sublimes del amor.
–
Otros…
Burdos, toscos
–
Insignificantes personajes.
Aman a quien aman.
–
De la vida solo saben
vivir por quien aman
–
Eso y algunas otras
Insignificancias
eternas.
Federico se reencarnó en mí
más en el paso, olvidó como escribir.
–
Andanadas sacuden mi cabeza.
Balas lacerantes encarnadas en mi piel.
–
Federico se reencarnó en mí
más en el paso, olvidó como escribir.
–
Repite burdas palabras.
Se obsesiona por el entender y el no entender
–
Quédate,
Quedémonos.
Nueva York es el lugar.
–
Ahí está el Verso.
Las que vomitan,
Los que orinan.
–
Ahí la muerte se ausenta.
–
Tú lo escribiste.
¿Lo entiendes tú?
Lo tuve todo,
…Casi nada
–
Era poco,
…Casi todo
–
Permaneciste
por una eternidad,
–
…Casi un instante
–
No importa.
–
Olvidarte me tomará
algo mas de un instante
–
Después de todo
Fue poco,
–
Casi nada.
A veces
me quedo pegado mirando una ampolleta
–
y se me viene la visión
de que era muy fácil poseer cosas.
–
Tomaba el auto y partía a un Mall,
compraba ampolletas,
–
Hoy eso es tan lejano.
–
Ya ni recuerdo cuando
pude comprar la última.
–
Pero aun cuan difícil,
He aprendido que tan sólo una ampolleta basta,
–
Y si no es posible encenderla,
lo bello que nos rodea
sigue existiendo entre las sombras,
–
iluminando estos ojos
otrora encandilados
por ampolletas incandescentes.
Sentado en la vereda
John disfrutaba de ver pasar las ruedas.
–
Pocas cuadras al sur,
Inconsciente de ello,
Buarque lanzaba a su protagonista desde alta cornisa.
–
Aquel obrero, fiel a su egoísmo proletario
destrozó su cuerpo
a contramano, entorpeciendo el transito.
–
Modugno, al norte,
Ya harto de marcar tarjeta
Añoraba la campiña,
despreciando mas que siempre
los malditos cochecitos.
–
Fue ese atochamiento infernal
de suicido en hora peak
culpable de colmar su paciencia.
–
No, no era fiesta,
mas gritó
¡Vamos al campo a coger las margaritas!
(Era tal la congestión, nadie le escuchó.)
–
Un hombre escapando por los cielos
inmoviliza al mundo.
–
Al tiempo, un melenudo ante tal inmovilidad,
decide hacer de la inmovilidad su movimiento.
–
War is over! My friend.
–
El sol se difuminaba entre encendidas margaritas.
Louis, tras breve pausa y todo espectro,
como todo corolario, exclamó.
–
What a wonderfull world!
–
¡Eras casi tú!
Era casi tu pelo, casi tu risa.
–
Casi nos encontramos
–
Casi en la misma esquina,
Casi al mismo tiempo.
–
¡Eras tú!
Estoy seguro,
–
…casi seguro.
Hay muertos de poca monta
Ocultos en el Louvre,
Desmoronándose en Keops.
Muertos de miedo
Muertos de frio.
Hay muertos que no vivieron para contarlo.
Do el universo infinito,
de infinitos universos.
En ínfima limitancia,
efímero surgió mi verso.
–
De la Acrópolis en dispersa reunión,
veinte piedras próximas al Partenón
son verso longevo
de significancia poderosa.
–
Desde el caudal del Maipo,
un guijarro vertiginoso
canta dulce al universo.
–
A mi muerte,
la de la seis de la madrugada.
(En Buenos Aires si es menester)
–
Justo un instante nexo al infinito
mi obra cobrará sentido.
–
Se leerán tres o cuatro palabras sobre lo eterno.
–
Una o dos paladas
serán oda a lo opuesto.
Recuerdo el umbral de la casa
la lluvia y el frio.
Tú esperándome, acogiendo y velando.
Un plato de sopaipillas pasadas sobre la mesa,
zapatos y ropa seca en la estufa.
La cama planchada
Y un beso eterno mientras me secabas el pelo
Desde entonces,
todos los días penosos y gélidos
te doy gracias por las sopaipillas y el beso.
Destellos y Tellerias 