Federico se reencarnó en mí
más en el paso, olvidó como escribir.
–
Andanadas sacuden mi cabeza.
Balas lacerantes encarnadas en mi piel.
–
Federico se reencarnó en mí
más en el paso, olvidó como escribir.
–
Repite burdas palabras.
Se obsesiona por el entender y el no entender
–
Quédate,
Quedémonos.
Nueva York es el lugar.
–
Ahí está el Verso.
Las que vomitan,
Los que orinan.
–
Ahí la muerte se ausenta.
–
Tú lo escribiste.
¿Lo entiendes tú?
Sentado en la vereda
John disfrutaba de ver pasar las ruedas.
–
Pocas cuadras al sur,
Inconsciente de ello,
Buarque lanzaba a su protagonista desde alta cornisa.
–
Aquel obrero, fiel a su egoísmo proletario
destrozó su cuerpo
a contramano, entorpeciendo el transito.
–
Modugno, al norte,
Ya harto de marcar tarjeta
Añoraba la campiña,
despreciando mas que siempre
los malditos cochecitos.
–
Fue ese atochamiento infernal
de suicido en hora peak
culpable de colmar su paciencia.
–
No, no era fiesta,
mas gritó
¡Vamos al campo a coger las margaritas!
(Era tal la congestión, nadie le escuchó.)
–
Un hombre escapando por los cielos
inmoviliza al mundo.
–
Al tiempo, un melenudo ante tal inmovilidad,
decide hacer de la inmovilidad su movimiento.
–
War is over! My friend.
–
El sol se difuminaba entre encendidas margaritas.
Louis, tras breve pausa y todo espectro,
como todo corolario, exclamó.
–
What a wonderfull world!
“Le quiero señorita”, susurró Juan
desde su puesto habitual en el equipo 16.
–
“Veme en Face book”
Pareció susurrarle ella camino al 22.
–
“Es que no tengo,
siquiera correo se usar”
Pensó decir.
–
Día a día simulando, torpemente tecleaba sin conexión,
esperando ver pasar la chica del 22.
–
“Twiteame al menos, tu me gustas también ”
Esta vez, claramente en sus labios leyó.
–
Labios rebeldes que frente a él
se resistían a seguir el escorzo de su silueta.
–
¡Twiteame!
–
Brotó del silencio frente al equipo 16
El erguido y extasiado, soltó el mouse
–
¡TE QUIERO NIÑA MIA, SIEMPRE TE HE QUERIDO!
–
Vencido todo pudor.
Rompiendo sintético silencio.
En voz alta la tuteó.
–
Ante tal abismo comunicacional
ella desistió del Chat y del Blog.
–
Sin volver a cruzar mirada
Cerró toda ventana
Y se marchó.
Tarí raríra rurá
Tarí rari rará
Tarí ra rí ra rurá
Tarí rari rará
Mambrú se fue a la guerra
Chipirim bombim bombim
Tarí rarí rará
Tarira ri ra rá
Mambrú se fue a la guerra
quizás no vuelva más.
Eran cinco hermanos
ella era una Santa.
–
Sangre de cinco hermanos
cubriendo los campos de Francia.
–
¿Ella?
Ella era una Santa.
–
¿Tal vez la señora Ryan, Carlitos?
¿Verdun, El Somme?
–
¿Eran en realidad las arenas
de Utah u Omaha Beach,
míster Spielberg?
–
Era El Chaco, La Sierra
Dolores o Miraflores.
Era Tango y era Rock
O Blues amargo.
O melancólica Tarantela.
–
El Paso del Ebro, Sarajevo,
Faluya, Los Altos del Golán.
–
Siempre la misma tonada,
diferente el cantor.
–
Al grito de guerra,
Invariable el clarín
vacía talleres y escuelas.
–
Las Hitlerjugend en coloridas primaveras
recorriendo los cafés de Berlín
con diáfanos cantares
a la alborada de la Tierra Madre.
–
Mismas que al ocaso
del ínfimo imperio milenario
teñían escarlata,
(sin culpa del poeta enamorado)
–
sangre de ruiseñores,
las rosas de Wilde.
–
Pasan los viejos estandartes
Que en las batallas combatieron.
–
Vigorosos, altisonantes.
Percuten al cese del tronar de cañones.
–
¡A la carga mis valientes!
Y vuelven a percutar los viejos estandartes.
Eran cinco hermanos, ella era una Santa.
Una Santa que un fue a la guerra.
–
La que no supo de campos floridos
desde la llegada de sus medallas vacías.
–
En los bits del Call of Duty.
En los beats de Ska-P
Seguirá siendo una Santa
y la sangre de héroes seguirá
cubriendo los campos de Francia.
–
Mambrú se fue a la guerra
Ya no vuelve más.
Lo anteceden sus cuatro hermanos
de quienes la ronda no quiso cantar.
–
Tari ra ri ra rá.
Cuento antiguo
acerca de cosas que nunca pasarán
Morí al medio de la calle
creyendo historias que quería creer.
Y entre cuentos alegres
tirado boca arriba me encontré.
Acribillado por increíbles relatos.
Cuentos cargados de pragmática realidad,
absurdos,
abominables.
¡Mentiras pido!
(Perdóname Gardel)
En el ocaso de mi esperanza
el sol saldrá por el poniente
opacando la aurora boreal del Ecuador.
La luna temerosa,
solazada entre mis fauces inertes
crecerá fulgurosa.
Boca abajo el sol optará por las sombras.
Mi último vaho
Será el tibio vapor
de un beso entre la luna y el sol.
El fin de un cuento real.
Mi historia imaginaria.
El sol se escurre por entre las enmarañadas encinas
De las viejas películas, un jinete, el de mi infancia
hoy lleno de amarillos se pierde en la llanura.
Labradores segan el trigo
ilusionados por el reposo que el pintor les ha prometido.
Soy monsieur Poirot camino al Oriente
Soy Wayne en vertiginosa diligencia.
Amarillo, el universo es amarillo.
El maizal eterno ordena su caos , en hileras ordenadas
Coincidentes generosas de mi perspectiva consciente.
Siete u ocho mendigos disparan rojos y negros
Salpicando horizontes.
Condimentando cuentos.
Entre sombras me detengo
y vuelvo donde parto.
Amarillo, amarillo
Vuelve conmigo
Sombras grises, vertiginosas
se apoderan del camino.
Y el sol casi sin vida,
suplicante,
me permite mirar algo de su destino.
Pronto no estará, se habrá perdido,
buscando nuevos amaneceres
en lejanos mundos desconocidos.
Arderá furioso,
crepitando desquiciado
la eterna muerte que con el ocaso le persigue.
Amarillo apagado
Amarillo encendido.
Amarillo de muerte,
Amarillo vivido
Estremecido por mi propia muerte
no pude seguir viviendo
Tal como fué dicho,
sin ánimo de profecias
¡En cinco años estaré muerto!
…De lo contrario, nada poético
estaré vivo.
En cinco años mas,
contradiciendo toda vitalidad
habré muerto.
(o quizas no)
¿quien, porvenir
tarjará el cero de este calendario?
Zapatillas sucias
Dedos torcidos
Potos redondos
Ojos dormidos
Cuerpos caídos,
cuerpos caídos.
Permita bajar antes de subir
Rostros tristes de músculos cansados
Y tedio, mucho tedio.
Permita bajar antes de subir
¡Precaución!
Nada, nada
Melancolías vacuas
Nada, nada nada.
Permítase bajar
sin esperanzas de subir.
Próxima extinción Terminal.
Todos pasajeros
¡Deben bajar!
Las alegrías remanentes las barrera el personal concesionado.
(Que advertimos, no sabe nada de poesía)
Se les recuerda a todos descender
Y por favor…
no sobrepasar la línea amarilla.
Voy y vuelvo
Bajo y subo
Demasiados “voy”
con equivalentes “vuelvo”.
Seis o siete “voy”
me habrían llevado al mar.
Unos pocos “vuelvo”
en la Cordillera me tendrían
Los “voy y vuelvo” de este mes
en unilineal dirección y sentido
conquistarían lejanas montañas
Y valles desconocidos.
Voy
Vuelvo
¡De polo a polo en un año!
Mas no me alejo nada.
Quiero estimar
una vida de ires y venires.
Voy
Vuelvo
Y mañana
aquí mismo les cuento.
Destellos y Tellerias 
