A veces mis textos se escapan en vértigo delirante.
Tiendo a vestirme de Federico García Lorca
(con disfraz básico por cierto)
Salpicando ideas sueltas, pequeños enigmas,
sugerencias para la ilustración.
Y no es que hable de navajas, sólo dejo “tareas para la casa”.
Otras, esas piezas sueltas son la busqueda,
de otros universos donde mis piezas sueltas engranan.
Algunos resultan demasiado frenéticas,
pero no puedo eludir que me gustan
Vayan mis disculpas si me enredo o los enredo
Y si de ayudar al desenredo se trata
quiero ser mas lato en mi previo homenaje
a un par de grandes “Artistas Invitados”
Los autores del Tango “Silencio”
Homenajeados en mi texto “Silencio de Tango”
Los señores Gardel y Lépera
SILENCIO
Silencio en la noche.
Ya todo está en calma.
El músculo duerme.
La ambición descansa.
–
Meciendo una cuna,
una madre canta
un canto querido
que llega hasta el alma,
porque en esa cuna,
está su esperanza.
–
Eran cinco hermanos.
Ella era una santa.
Eran cinco besos
que cada mañana
rozaban muy tiernos
las hebras de plata
de esa viejecita
de canas muy blancas.
Eran cinco hijos
que al taller marchaban.
–
Silencio en la noche.
Ya todo está en calma.
El músculo duerme,
la ambición trabaja.
–
Un clarín se oye.
Peligra la Patria.
Y al grito de guerra
los hombres se matan
cubriendo de sangre
los campos de Francia.
–
Hoy todo ha pasado.
Renacen las plantas.
Un himno a la vida
los arados cantan.
Y la viejecita
de canas muy blancas
se quedó muy sola,
con cinco medallas
que por cinco héroes
la premió la Patria.
–
Silencio en la noche.
Ya todo está en calma.
El músculo duerme,
la ambición descansa…
–
Un coro lejano
de madres que cantan
mecen en sus cunas,
nuevas esperanzas.
Silencio en la noche.
Silencio en las almas…
Con orgullo, sin la mas mínima vergüenza,en algún descuido del DJ deslizaba tus discos:"Me engañas mujer""Señor Abogado""Amor de Pobre"La socialmente correcta "Joya de Pacifico"era costumbre entre la gente biendesde la tertulias de la "Confiteria Torres"a la sobremesa del "Mercado Central""Mi niña bonita" mese la cuna del humilde hogar.Mas yo me quedo con las que exhuman, las que desgarran, Las que descolocados,cuando nos sacuden con burda poesia,llamamos "cebollas"Por que en esencia nos duelen y lo narrado nos representa sin metaforas ni alegorías post modernas.
«….Toma este puñal abreme las venas yo quiero desangrarme hasta que me muera no quiero la vida al verte ajena pues sin tu cariño no vale la pena.
No tengo certeza que la escogida en el encabezado sea de tu autoriapero fue tu vocablo el que la puso en mi existencia…
De mis ojos esta brotando llanto
a mis años estoy enamorado
tengo el pelo completamente blanco
pero voy a sacar juventud de mi pasado..
Y te voy a enseñar a querer...
porque tu no has querido ..
ya veras lo que vas a prender..
cuando vivas conmigo....
De mis labios esta brotando sangre..
mi derrota la tengo sepultada..
hoy me entrego en tus brazos como en nadie
porque se que mi amor sin tu
amor no vale nada...
Y te voy a enseñar a querer...
porque tu no has querido
ya veras lo que vas a aprender..
cuando vivas conmigo...
Y te voy a enseñar a querer...
porque tu no has querido
ya veras lo que vas a aprender...
cuando vivas conmigo...
De mis ojos enta brotando llanto......
Moriré en Buenos Aires, será de madrugada,
guardaré mansamente las cosas de vivir,
mi pequeña poesía de adioses y de balas,
mi tabaco, mi tango, mi puñado de esplín.
Me pondré por los hombros, de abrigo, toda el alba,
mi penúltimo whisky quedará sin beber,
llegará, tangamente, mi muerte enamorada,
yo estaré muerto, en punto, cuando sean las seis.
Hoy que Dios me deja de soñar,
a mi olvido iré por Santa Fe,
sé que en nuestra esquina vos ya estás
toda de tristeza, hasta los pies.
Abrazame fuerte que por dentro
me oigo muertes, viejas muertes,
agrediendo lo que amé.
Alma mía, vamos yendo,
llega el día, no llorés.
Moriré en Buenos Aires, será de madrugada,
que es la hora en que mueren los que saben morir.
Flotará en mi silencio la mufa perfumada
de aquel verso que nunca yo te supe decir.
Andaré tantas cuadras y allá en la plaza Francia,
como sombras fugadas de un cansado ballet,
repitiendo tu nombre por una calle blanca,
se me irán los recuerdos en puntitas de pie.
Moriré en Buenos Aires, será de madrugada,
guardaré mansamente las cosas de vivir,
mi pequeña poesía de adioses y de balas,
mi tabaco, mi tango, mi puñado de esplín.
Me pondré por los hombros, de abrigo, toda el alba,
mi penúltimo whisky quedará sin beber,
llegará, tangamente, mi muerte enamorada,
yo estaré muerto, en punto, cuando sean las seis,
cuando sean las seis, ¡cuando sean las seis!
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He decidido incorpora a mi Blog
textos y temas musicales
de quienes llamaré:
"Artistas Invitados"
Básicamente algunos autores
emergentes con algo de potencial
tales como Porter, Wilde, Lorca,
Voltaire, Solis, Castro, Le pera
Mistral, Pezoa Veliz, Kipling
No me reconozco como un gran lector
pero estos señores y señoras me han
entregado preciosas imagenes.
Imagenes que quiero compartir.