Federico se reencarnó en mí
más en el paso, olvidó como escribir.
–
Andanadas sacuden mi cabeza.
Balas lacerantes encarnadas en mi piel.
–
Federico se reencarnó en mí
más en el paso, olvidó como escribir.
–
Repite burdas palabras.
Se obsesiona por el entender y el no entender
–
Quédate,
Quedémonos.
Nueva York es el lugar.
–
Ahí está el Verso.
Las que vomitan,
Los que orinan.
–
Ahí la muerte se ausenta.
–
Tú lo escribiste.
¿Lo entiendes tú?
Se muere la muerte,
también se muere.
Se anima,
Se alegra,
Agoniza frenética
Vital, radiante.
Se muere la muerte.
En argentino y diáfano ocaso.
La muerte suicida, cesa.
Enloquecida
se ahoga en vida.
Decapitada en risas.
De sueños se acribilla.
Ante el calvario de eterna existencia.
La muerte,
También se muere.
A veces
me quedo pegado mirando una ampolleta
–
y se me viene la visión
de que era muy fácil poseer cosas.
–
Tomaba el auto y partía a un Mall,
compraba ampolletas,
–
Hoy eso es tan lejano.
–
Ya ni recuerdo cuando
pude comprar la última.
–
Pero aun cuan difícil,
He aprendido que tan sólo una ampolleta basta,
–
Y si no es posible encenderla,
lo bello que nos rodea
sigue existiendo entre las sombras,
–
iluminando estos ojos
otrora encandilados
por ampolletas incandescentes.
Hay palabras que no calzan en mi tina.
–
Unas muy finas,
se escurren por el rebalse.
–
Otras,
simplemente se diluyen en el agua.
–
Hay palabras que bullen,
que ahogan.
Palabras que no quiero escuchar.
–
Entonces me deslizo,
el agua templada
mitiga la dureza del lenguaje.
–
Con este hablar limitado
Hundo mi cabeza
y se silencia el mundo.
–
…Hay palabras ardientes
que aún ponen mis ojos rojos.
–
¡Eras casi tú!
Era casi tu pelo, casi tu risa.
–
Casi nos encontramos
–
Casi en la misma esquina,
Casi al mismo tiempo.
–
¡Eras tú!
Estoy seguro,
–
…casi seguro.
Do el universo infinito,
de infinitos universos.
En ínfima limitancia,
efímero surgió mi verso.
–
De la Acrópolis en dispersa reunión,
veinte piedras próximas al Partenón
son verso longevo
de significancia poderosa.
–
Desde el caudal del Maipo,
un guijarro vertiginoso
canta dulce al universo.
–
A mi muerte,
la de la seis de la madrugada.
(En Buenos Aires si es menester)
–
Justo un instante nexo al infinito
mi obra cobrará sentido.
–
Se leerán tres o cuatro palabras sobre lo eterno.
–
Una o dos paladas
serán oda a lo opuesto.
El baño cada día más sucio…
(malamente lo limpio con mi cepillo de dientes)
¿Y los dientes?
Ya no los cuido.
Están hechos una mierda.
¿Poesía?
Poesía hace tiempo no escribo
Las miserias son las mismas
La musas monótonas y aburridas.
Premian y premian poetas.
Burdos escritos abarrotan los estantes.
¡El baño está hecho una mierda!
¿Mis dientes?
Cada día más sucios.
(O al menos los que quedan)
¿Y del amor?
¿Queda algo por escribir?
Nervo y Mc Cartney todo lo han dicho.
“En sus reflejos el amor a Roma lleva”
Casi daría para un verso,
uno burdo condenado a densificar
los abarrotados estantes.
“En sus reflejos el amor a Roma lleva”
Trazo a trazo,
sabio el cepillo me ha enseñado absolutos trascendentes
Bajo los sedimentos aun hay tierra.
Sobre los sedimentos aun hay cielo.
No es musa, la faltante
Más bien viajes en micro.
Ahí aun sobreviven los cantares.
si te sientas escribes,
¿Y el piso?
sin cepillos lo baldean
Tus ropas apolilladas
Tus cartas,
cigarrillos y envoltorios,
hacen sólo un bulto entre latas y tierra.
A la intemperie reposan los últimos emblemas.
Signos atrapados en el tiempo.
Símbolos vacíos sin tu presencia.
Te aferraste al pasado en cada recuerdo,
¿Y quien lo entiende?
Hoy no eres más
que el pasado incomprensible de tus recuerdos.
Recuerdo el umbral de la casa
la lluvia y el frio.
Tú esperándome, acogiendo y velando.
Un plato de sopaipillas pasadas sobre la mesa,
zapatos y ropa seca en la estufa.
La cama planchada
Y un beso eterno mientras me secabas el pelo
Desde entonces,
todos los días penosos y gélidos
te doy gracias por las sopaipillas y el beso.
De sólo tres años llegaste a esta tierra pintanera
que amaste y que a veces te hartaba
Partías y volvías
A la Escuela Tocornal,
…La de las cucharadas de bacalao
Al internado femenino,
…El de tus travesuras juveniles.
A la academias de especialidades,
…Donde el arte te sonreía por primera vez.
Y al Bellas Artes,
…Cuna de bohemios creadores
Partías, volvías
Y entre esos bohemios del Bellas Artes
Mi padre un día,
El que trajo formas a tus colores,
te raptó y te llevó
Y partían y volvían
Bascuñán, San Ramón, Concepción
Chiguayante, San Pedro.
Y Puente Alto
Y Talagante
Y volviste y te quedaste
A La Pintana,
quizá para siempre.
Más volvías a partir
A intersticios, en pequeñas pausas
A Brasil, a Fortaleza,
a Pucón,
al Cartagena, que tanto amaste.
Al epilogo,
en ese oscuro trance de noches de hospital,
dijiste, yo voy a dar la pelea
Y lo hiciste
Ante el agobio, con últimos bríos
Clamaste, aunque febril, segura,
Esperanzada,
valiente.
¡Nos vamos a la casa mierda!
Y así fue
Volviste a la misma Campana que te vio nacer
En aquel barrio Bascuñán antiguo.
La Campana que llegó contigo y mis abuelos.
A esta Pintana de mañanas.
Así fue,
La tarde hogareña pudo más que la convalecencia
La brisa juguetona entre álamos
Fue sedante sublime.
En el ocaso,
Todos juntos ante tu frágil humanidad
Te vimos danzar serena.
Partiendo una vez más.
A quien sabe donde
A raptar a mi padre
de esos suelos yermos donde te espera
A tu partida,
en tu otoño.
Nos quedaremos en el jardín
esperando tus brotes nuevos de primavera.
MADRE AMADA
Destellos y Tellerias 